Quero apossar-me do é da coisa.
Quero possuir os átomos do tempo.
Não quero ter a terrível limitação de quem vive apenas do que é passível de fazer sentido.
Eu não: quero uma verdade inventada.
Mas bem sei o que quero aqui: quero o inconcluso.
Quero a profunda desordem que no entanto dá a pressentir uma ordem subjacente.
Um dia eu disse infantilmente: eu posso tudo.
Era a antevisão de poder um dia me largar e cair num abandono de qualquer lei. Elástica.
Esta é a vida vista pela vida. Posso não ter sentido, mas é a mesma falta de sentido que tem a veia que pulsa. Nós – diante do escândalo da morte.
Quando eu morrer então nunca terei nascido e vivido: a morte apaga os traços de espuma do mar na praia.
Custa-me crer que eu morra. Pois estou borbulhante numa frescura frígida. Minha vida vai ser longuíssima porque cada instante é. A impressão é que estou por nascer e não consigo.
Você que me lê que me ajude a nascer.
Eu, que vivo de lado, sou à esquerda de quem entra. E estremece em mim o mundo.
Eu não sou promíscua. Mas sou caleidoscópica: fascinam-me as minhas mutações faiscantes que aqui caleidoscopicamente registro.
Eu – eu sou a minha própria morte.
Sou herege. Não, não é verdade. Ou sou? Mas algo existe.
Nesse âmago tenho a estranha impressão de que não pertenço ao gênero humano.
Comprazo-me com a harmonia difícil dos ásperos contrários.
Minha essência é inconsciente de si própria e por isso me obedeço cegamente.
Não gosto é quando pingam limão nas minhas profundezas e fazem com que me contorça toda. Os fatos da vida são o limão na ostra? Será que a ostra dorme?
A verdade está em alguma parte: mas é inútil pensar. Não a descobrirei e no entanto vivo dela.
Estou me fazendo. Eu me faço até chegar ao caroço.
Clarice Lispector
"Só sei que nada sei."
Sócrates
Conseguem perceber o vão da minha confusão? Evito então escrever qualquer coisa que me entregue. Clarice e Sócrates fazem hoje isso muito bem por mim. Depois conto como foi lá em Salvador.
Quero possuir os átomos do tempo.
Não quero ter a terrível limitação de quem vive apenas do que é passível de fazer sentido.
Eu não: quero uma verdade inventada.
Mas bem sei o que quero aqui: quero o inconcluso.
Quero a profunda desordem que no entanto dá a pressentir uma ordem subjacente.
Um dia eu disse infantilmente: eu posso tudo.
Era a antevisão de poder um dia me largar e cair num abandono de qualquer lei. Elástica.
Esta é a vida vista pela vida. Posso não ter sentido, mas é a mesma falta de sentido que tem a veia que pulsa. Nós – diante do escândalo da morte.
Quando eu morrer então nunca terei nascido e vivido: a morte apaga os traços de espuma do mar na praia.
Custa-me crer que eu morra. Pois estou borbulhante numa frescura frígida. Minha vida vai ser longuíssima porque cada instante é. A impressão é que estou por nascer e não consigo.
Você que me lê que me ajude a nascer.
Eu, que vivo de lado, sou à esquerda de quem entra. E estremece em mim o mundo.
Eu não sou promíscua. Mas sou caleidoscópica: fascinam-me as minhas mutações faiscantes que aqui caleidoscopicamente registro.
Eu – eu sou a minha própria morte.
Sou herege. Não, não é verdade. Ou sou? Mas algo existe.
Nesse âmago tenho a estranha impressão de que não pertenço ao gênero humano.
Comprazo-me com a harmonia difícil dos ásperos contrários.
Minha essência é inconsciente de si própria e por isso me obedeço cegamente.
Não gosto é quando pingam limão nas minhas profundezas e fazem com que me contorça toda. Os fatos da vida são o limão na ostra? Será que a ostra dorme?
A verdade está em alguma parte: mas é inútil pensar. Não a descobrirei e no entanto vivo dela.
Estou me fazendo. Eu me faço até chegar ao caroço.
Clarice Lispector
"Só sei que nada sei."
Sócrates
Conseguem perceber o vão da minha confusão? Evito então escrever qualquer coisa que me entregue. Clarice e Sócrates fazem hoje isso muito bem por mim. Depois conto como foi lá em Salvador.
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